EU DIGO, TU DIZES, ELE DIZ...
EU DIGO, TU DIZES, ELE DIZ...
*
Diz um senhor dos jornais
(aos ais...)
que alguns intelectuais
nunca serviram pra mais
por não serem marginais.
*
Diz um senhor das revistas
(sem pistas...)
que os desgraçados artistas
foram sempre uns arrivistas
quase todos elitistas.
*
Digo eu,
que sou poeta,
que o senhor só diz é treta...
Forreta!
*
Maria João Brito de Sousa – 30.10.2018- 21.30h
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SEM MEIAS-TINTAS
Eram simpáticos,
medianamente simpáticos
nos seus cumprimentos
e nos seus sorrisos
mais ou menos artificiais,
mais ou menos impostos,
mais ou menos convenientes
Ele,
a partir desse dia,
aborrecera
flores, lacinhos, veludos e doirados…
aborrecera os meio-doces
rebuçados de hortelã-pimenta,
as meias-criações,
as meias-paixões,
as meias-convicções
e todas as meias-tintas
que perturbassem
o canto genuíno do melro,
o uivo do lobo absoluto,
o rosnido do lince interior
Sequóias!
Ainda se lhe dessem sequóias
de raiz presa à terra
como as vozes dos deuses menores…
Ainda se lhe dessem
esses arranha-céus de fibra e floema
que aspiram aos longes dos astros
mais ou menos longínquos
e lhe renovassem a promessa
de ascender com eles…
Mas tudo o que se lhe cumpria
eram aqueles meios sorrisos,
aqueles rictos e rituais
mais ou menos postiços
que afirmavam
agradar ao Deus sem tamanho
a quem atribuíam
todas,
todas as autoridades,
excepto a de aborrecer
as meias-genuinidades
Maria João Brito de Sousa – 07.04.2010 – 19.00h
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sinto-me:
CADA POEMA
Cada poema
Tem asas de papel nascendo incertas
Como velas rumando à descoberta
Da Ilha de S. Nunca da partida
Quando ressurge,
Muito embora vencido é temerário
Como a luta tenaz de cada operário
Que aspira à igualdade prometida
Onde um termina,
Começa um outro verso inevitável,
Cada um deles gerando um infindável
Rosário de memórias de uma vida…
Cada poema
Tem alma de mulher, corpo de chama
De aonde irrompe a voz que então proclama
O culminar da luz na pele rendida
Cada poema
É raiva, urgência, amor,
Silêncio, grito e voz da mesma dor
Numa explosão domada ou incontida
Cada poema
É mais do que uma inércia, é um transporte,
É eixo, é a matriz deste suporte
Das minhas transgressões de fera ferida
Cada poema
Tem sempre a dimensão de um corpo estranho,
Imensurável, pois não tem tamanho,
Porta-voz de uma força indesmentida
Quando ressurge,
Muito embora vencido é temerário
Como a luta tenaz de cada operário
Que aspira à igualdade prometida
Onde um termina,
Começa um novo verso inevitável,
Cada um deles gerando um infindável
Rosário de memórias de uma vida.
Maria João Brito de Sousa – 16.09.2010 – 14.38h
Parto da Viola, Amadeo de Souza-Cardoso
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PEQUENOS LUXOS
Nenhum medo,
mas todas as formas de o negar
vinham bater-lhe à porta naquele dia
pintado de fresco.
Havia ainda
o pormenor rústico
da inesperada lata de grão-de-bico
que
(por mero acaso)
encontrara na despensa em desalinho
(e)
havia
o requintado rancho-fingido
que efectivamente fingira cozinhar
sobre a única boca do fogão desmantelado
(e)
havia
a gata,
bêbeda de sol,
espreguiçada nas lonjuras da marquise,
longe do desconsolado consolo dos livros cobertos de pó
(e)
havia
aquelas paredes transpiradas
que sempre vestira como a uma segunda pele
(pequenos luxos, enfim...)
O galope ritmado,
imparável,
do decassílabo heróico,
esse,
voltará
Nunca sabe quando,
mas sabe
que um dia voltará,
grávido de som,
pujante, indomável,
a galgar as planícies de oiro do poema.
Não baterá à porta,
nem se fará anunciar.
Jamais um galope selvagem
se poderia fazer anunciar.
Maria João Brito de Sousa - 22.11.2016 - 18.56h
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O TRAÇO E A CÔR
Rabisco um traço breve
a verde-mar
no manto que me cobre
a cada inverno
como prece esboçada
ao deus solar
que ecoa no meu peito
ao som das veias
e se despede à pressa... ou devagar...
Como se tudo o que ergo
resistisse
à dor de um Tejo morto
e sem sereias,
assim deixo morrer,
não prolongando
pr`além do caos sereno dos sentidos,
o verde-mar de um gesto a derramar-se
no declinante inverno dos meus traços...
Maria João Brito de Sousa - 22.09. 2016 - 14.58h
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PRECISO DE NAVEGAR...
Ai que eu, agora,
Já nem sei meter travões,
Tenho as rimas por paixões,
Ouso versos compulsivos,
Ai que eu, agora,
Nem sei se escrevo ou converso,
Cabe-me a vida num verso,
Não vendo, p`ra tal, motivos
E se isto fica
Para sempre a dar-me o mote,
Não há motor, nem há bote,
Que me reconduza ao cais,
Pois se isto fica
Será no mar deste mar
Que hei-de, um dia, naufragar,
Quando for tarde demais,
Mas pouco importa
Naufragar, se naveguei
Porque nel` me aventurei,
Se mais do que à vida o quis,
Mas pouco importa,
Se o que importa é ter-se um rumo,
Navegar, provando o sumo
Que em nós há, desde a raiz...
Maria João Brito de Sousa - 29.08.2016 - 12.05h
(Imagem retirada da Web, via Google)
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É DAQUI QUE TE ESCREVO...
É daqui que te escrevo,
desta vontade que me veste de Abril,
de poemas e de farrapos também,
Daqui,
de onde me reconheço em ti espelhada
embora o perfil simples do meu cravo
sem nome, sem espinhos
e tão menos glorioso,
pareça negar cada verso que nasce…
Mas é daqui,
deste lado aguerrido de mim
onde vestida de um Abril em farrapos,
não dispo Abril apesar do despontar
desta resistência que te não sei explicar
mas, presumo,
ninguém imaginaria que florescesse ainda…
Daqui,
de onde também eu
aprendi a amar a solidão
e a recriar o mundo
na sombra das ausências,
nos anos – tantos… - do verde caule
de um mesmo sonho de pétalas ao rubro,
Daqui
e porque o poema me apeteceu,
insurrecto e vermelho,
este escrever-te sem rima, nem medo,
com as armas florindo num canto maior...
Maria João Brito de Sousa – 19.06.2011 – 16.31h
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PERCURSO
Venho de um mar mais distante
Do que as águas primitivas
Sou a memória do tempo
Que eoa nas catedrais
Das grutas intemporais
E das fusões permissivas...
Vivi mil milhões de vidas,
Morri outras tantas mortes,
De tanto deitar as sortes
Cresceram-me asas por dentro
Que, por fora, sou segredo,
Sou Anjo cristalizado
Na liquidez do futuro
(antes que ele seja passado...)
Às vezes sou azarado,
Outras tantas tenho sorte...
Sou, do nascimento à morte,
O perdido e o encontrado.
Maria João Brito de Sousa (2008)
.
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FIGURA DE PROA (poema descritivo de um sonho real)
Pinta-se o céu de negras aguarelas;
Rasgam-no, de alto a baixo,
Centelhas amarelas
E grita irada, a voz de algum trovão.
Na praia choram
As mulheres dos pescadores
E sou, no sonho, a Figura de Proa
da barca de insuspeitos pecadores...
Eu, que tenho medo
Dos líquidos abismos
E da dureza impenetrável dos rochedos,
A condenar-me a morrer de mil medos
Num negro mar que me desconhecia...
E, do fundo do mar, um deus rugia:
- Por mim não passarás impunemente!
Mas oiço a minha voz que lhe pedia:
- Salve-se, ao menos, a tripulação!
Reboa a gargalhada em que o deus respondia:
- Quem és, insignificante criatura,
Que prezas vida que não seja a tua?
- Sou quem da barca se fez capitão,
E, por amor de quem nela labuta,
Tomo o seu leme nesta minha mão!
Neptuno troça, mas abranda a fúria,
Vulcano cala as vozes do trovão
E a Barca, então, balança, docemente,
Como se o Universo inteiro, de repente,
Se comovesse com tal devoção...
Maria João Brito de Sousa - 1993 (?)
Nota - Poema reformulado a 21.12.2015
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EXECUÇÃO
Naquele instante
As rosas multiplicaram-se
Em negros abraços
E os trinta e três
Melros-Azuis
Que moravam
No jardim da guerra pontual
Desdobraram-se em trinados
Que soavam,
Ao longe,
Como o assobio
Das balas perdidas no muro
A que ela,
De olhos (des)vendados,
Apoiara o corpo (ainda) vertical.
Maria João Brito de Sousa - 2008
