liberdadespoeticas

Alínea M

*

Confusa,

julgo ter acordado

ao lado de uma Natália

ainda  incompletamente diluída

no esquecimento de um qualquer sonho

que me não recordo de ter sonhado

*

Só essa estranha sensação,

mais do que memória

mas ainda distante do palpável

teima em reocupar um lugar

num tempo e num espaço

a que há muito deixou de pertencer.

*

Agora debruço-me da janela,

creio ver decompor-se o mito de Medeia

na terra adubada da floreira do vizinho

e não, não posso jurar que esteja acordada,

Tudo se me enevoa diante dos olhos.
*

Piso finalmente o chão

e ergo-me do sonho

depois de despidas as ilusões.

*

Nenhum ouro,

nem sombra de alquimia;

Medo não nasceria dessa matinal estranheza.
*

Maria João Brito de Sousa - Outubro, 2020

TEMPO

*

Tu dizes Eu

como quem bebe um copo de astros

e teces os corpos

nas arestas do dia a dia

com o pasmo e a leveza das mãos que não tens

*

Tu dizes Vida

como se ela estivesse ainda por nascer

e continuas a moldá-la

e a cobri-la

dos indispensáveis acessórios

das teias, dos fungos, dos dourados bolores

*

Tu passas

como se de todo não passasses

porque

 não tens memória

que, a essa, somos nós

nós bichos e sombras e plantas

e serenas pedras de todos os astros

que ta vamos tecendo

para que nela te possamos (re)conhecer

*

Maria João Brito de Sousa – 15.01.2019 – 12.43h

EU DIGO, TU DIZES, ELE DIZ...

*

Diz um senhor dos jornais

(aos ais...)

que alguns intelectuais

nunca serviram pra mais

por não serem marginais.

*

Diz um senhor das revistas

(sem pistas...)

que os desgraçados artistas

foram sempre uns arrivistas

quase todos elitistas.

*

Digo eu

que sou poeta

que o senhor só diz é treta...

Forreta!

*

Maria João Brito de Sousa – 30.10.2018- 21.30h

Eram simpáticos

medianamente simpáticos

nos seus cumprimentos

e nos seus sorrisos

mais ou menos artificiais

mais ou menos impostos

mais ou menos convenientes

Ele

a partir desse dia

aborrecera

flores, lacinhos, veludos e doirados…

aborrecera os meio-doces

rebuçados de hortelã-pimenta

as meias-criações

as meias-paixões

as meias-convicções

e

todas as meias-tintas

que perturbassem

o canto genuíno do melro

o uivo do lobo absoluto

o rosnido do lince interior

Sequóias!

Ainda se lhe dessem sequóias

de raiz presa à terra

como as vozes dos deuses menores…

Ainda se lhe dessem

esses arranha-céus de fibra e floema

que aspiram aos longes dos astros

mais ou menos longínquos 

e lhe renovassem a promessa

de ascender com eles…

Mas tudo o que se lhe cumpria

eram aqueles meios sorrisos

aqueles rictos e rituais

mais ou menos postiços

que afirmavam

agradar ao Deus sem tamanho

a quem atribuíam

todas

todas as autoridades

 excepto a de aborrecer

as meias-genuinidades

                                                             Maria João Brito de Sousa – 07.04.2010 – 19.00h

Cada poema
Tem asas de papel nascendo incertas
Como velas rumando à descoberta
Da Ilha de S. Nunca da partida

Quando ressurge
Muito embora vencido é temerário
Como a luta tenaz de cada operário
Que aspira à igualdade prometida

Onde um termina
Começa um outro verso inevitável
Cada um deles gerando um infindável
Rosário de memórias de uma vida

Cada poema
Tem alma de mulher, corpo de chama
De aonde irrompe a voz que então proclama
O culminar da luz na pele rendida

Cada poema
É raiva, urgência, amor,
Silêncio, grito e voz da mesma dor
Numa explosão domada ou incontida

Cada poema
É mais do que uma inércia, é um transporte,
É eixo, é a matriz deste suporte
Das minhas transgressões de fera ferida

Cada poema
Tem sempre a dimensão de um corpo estranho,
Imensurável, que não tem tamanho,
Porta-voz de uma força indesmentida

Quando ressurge
Muito embora vencido é temerário
Como a luta tenaz de cada operário
Que aspira à igualdade prometida

Onde um termina
Começa um novo verso inevitável,
Cada um deles gerando um infindável
Rosário de memórias de uma vida.

Maria João Brito de Sousa – 16.09.2010 – 14.38h

 Parto da Viola, Amadeo de Souza-Cardoso

Nenhum medo,

mas todas as formas de o negar

vinham bater-lhe à porta naquele dia

pintado de fresco.

Havia ainda

o pormenor rústico

da inesperada lata de grão-de-bico

que

(por mero acaso)

encontrara na despensa em desalinho

(e)

havia

o requintado rancho-fingido

que efectivamente fingira cozinhar

sobre a única boca do fogão desmantelado

(e)

havia

a gata,

bêbeda de sol,

espreguiçada nas lonjuras da marquise,

longe do desconsolado consolo dos livros cobertos de pó

(e)

havia

aquelas paredes transpiradas

que sempre vestira como a uma segunda pele

(pequenos luxos, enfim...)

O galope ritmado,

imparável,

do decassílabo heróico,

esse,

voltará

Nunca sabe quando,

mas sabe

que um dia voltará

grávido de som

pujante, indomável

a galgar as planícies de oiro do poema.

Não baterá à porta

nem se fará anunciar.

Jamais um galope selvagem

se poderia fazer anunciar.

Maria João Brito de Sousa - 22.11.2016 - 18.56h

O TRAÇO E A COR

*

Rabisco um traço breve

a verde-mar

no manto que me cobre

a cada inverno

como prece esboçada

ao deus solar

que ecoa no meu peito

ao som das veias

e se despede à pressa

ou devagar...

Como se tudo o que ergo

resistisse

à dor de um Tejo morto

e sem sereias

assim deixo morrer

não prolongando

pr`além do caos sereno dos sentidos

o verde-mar de um gesto a derramar-se

no declinante inverno dos meus traços

Maria João Brito de Sousa - 22.09. 2016 - 14.58h

Ai que eu, agora,

Já nem sei meter travões

Tenho as rimas por paixões

Ouso versos compulsivos

Ai que eu, agora,

Nem sei se escrevo ou converso

Cabe-me a vida num verso

Não vendo pra tal motivos

E se isto fica

Para sempre a dar-me o mote

Não há motor nem há bote

Que me reconduza ao cais

Pois se isto fica

Será no mar deste mar

Que hei-de um dia naufragar,

Quando for tarde demais

Mas pouco importa

Naufragar se naveguei

Porque nele me aventurei

Se mais do que à vida o quis

Ah, pouco importa

Que o que importa é ter-se um rumo

Navegar provando o sumo

Que em nós há desde a raiz

Maria João Brito de Sousa - 29.08.2016 - 12.05h

(Imagem retirada da Web, via Google)

É daqui que te escrevo

desta vontade que me veste de Abril

de poemas e de farrapos também

Daqui

de onde me reconheço em ti espelhada

embora o perfil simples do meu cravo

sem nome nem espinhos

e tão menos glorioso

pareça negar cada verso que nasce

Mas é daqui

deste lado aguerrido de mim

onde vestida de um Abril em farrapos

não dispo Abril apesar do despontar

desta resistência que te não sei explicar

mas presumo

ninguém imaginaria que florescesse ainda

Daqui

de onde também eu

aprendi a amar a solidão

e a recriar o mundo

na sombra das ausências

nos anos – tantos… -  do verde caule

de um mesmo sonho de pétalas ao rubro,

Daqui

e porque o poema me apeteceu

insurrecto e vermelho

este escrever-te sem rima nem medo

com as armas florindo num canto maior

Maria João Brito de Sousa – 19.06.2011 – 16.31h

Venho de um mar mais distante

Do que as águas primitivas

Sou a memória do tempo

Que eoa nas catedrais

Das grutas intemporais

E das fusões permissivas

Vivi mil milhões de vidas

Morri outras tantas mortes

De tanto deitar as sortes

Cresceram-me asas por dentro

Que, por fora, sou segredo

Sou Anjo cristalizado

Na liquidez do futuro

(antes que ele seja passado)

Às vezes sou azarado,

Outras tantas tenho sorte

Sou

Do nascimento à morte

O perdido e o encontrado.

Maria João Brito de Sousa   (2008)

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